Текст песни Moskwa и Баста - Та девочка,что с принципами но без комплексов

А я не знаю, что будет на рассвете...
Я лишь хочу, что бы мне в спину дул попутный ветер.
Я не хочу идти туда, где нет дороги.
Многие идут вперед - не зная, что в итоге.
А в городе зима, и как-то холодно стало.
Поводов мало было, но она сказала, что устала.
Эта та девочка, что с принципами, но без комплексов.
Я попусту повелся, а поезд набрал скорость...
Твое прости в догонку, по-моему, было лишнее.
Теперь нас разделяют расстояния не ближние,
И ничего не вышло, мой поезд уже тронулся,
А знаешь жалко, что этот мир так долго строился.
Пустила по ветру все, знаешь правильно сделала!
Я не жалею, даже рад, что ты такая смелая!
Я долго не решался, хотя кто его знает...
Жизнь все равно нас всех по полочкам расставит.
Расставит всех. Кого-то ниже, кого-то выше...
А может кинет на дно, главное мы еще дышим.
Не слушай меня, нажми стоп и спи!...
Просила ведь простить? Ну я и простил!...
А я не знаю, что будет на рассвете...
Я лишь хочу, что бы мне в спину дул попутный ветер.
Я не хочу идти туда, где нет дороги.
Многие идут вперед - не зная, что в итоге...
Источник perevod-pesen.club
Сегодня пятница, вот оно место встречи.
Но грустно, что ловить уже тут совсем нечего...
Прождал тебя до вечера, и сел в последнем вагоне.
Не спорю больно, сижу, и выбиваю ритм ногой.
Пустой вагон, пустые мысли дрожь по телу.
И все слова не в тему, ну все достиг предела.
Не переделал ее, зато сам изменился.
Бесился из-за бреда, зачем только влюбился...
Зачем вообще все это начал - было ошибкой.
Шибко сглупил тогда - вот оно так и вышло...
Чего боялся - забил на это полностью...
А сделать тебе больно - мне помешала совесть.
Да хотя кто его знает, не по кольцу третьей группы.
Ведь я сам себе враг - и сам себе друг.
Я сам все обдумал, а знаешь, я согласен.
Так будет и тебе и мне побезопасней.
А я не знаю, что будет на рассвете...
Я лишь хочу, что бы в спину мне дул попутный ветер.
Я не хочу идти туда, где нет дороги.
Многие идут вперед - не зная, что в итоге...
Когда поэт любит, он пишет стихи своей любимой. Старается порадовать её.
Когда у поэта боль на душе от этой самой любви, он пытается что-то написать.
Пытается, пытается, пытается... Но ничего не получается.
Потому что боль, которую причиняет любовь, не описать словами.
Её можно только почувствовать...